Au Luxembourg, la semaine dernière, Little Nemo (ouais c'est bien comme surnom, ça pour lui...) s'en était allé joyeusement gambader dans une plate-bande fraichement plantée - les jardiniers étaient encore à cinquante mètres de là avec leurs cagettes de fleurs et de bulbes, heureusement, ils ne regardaient pas. Il m'a rapporté triomphalement, sous le regard réprobateur de quelques lecteurs d'automne en chaise de fer, un bouton encore fermé, sectionné après à peine un centimètre de tige. Un truc rond, vert et poilu, le genre de plante vivace capable de vous donner de la couleur en hiver, impitoyablement avorté par la main enfantine. Un peu honteuse des réflexions qui commençaient à fuser, je glissai l'objet du délit dans ma poche et tançai mon bonhomme qui repartait déjà en vadrouille potagère.

Ce matin, en sortant mes clefs de la poche de ma veste, j'ai fait tomber quelque chose à terre. Une petite chose orange vif, sèche et fripée comme du papier crêpon: le bouton avait tout de même éclos dans la chaleur de ma poche, puis avait séché comme entre les pages d'un livre.

Je me suis sentie un peu comme Zeus qui après avoir malencontreusement foudroyé Selené, qui portait le foetus du futur Dionysos, l'avait mis à incuber dans sa cuisse jusqu'à sa naissance.

Je cherche une chute amusante et intéressante pour cette note, qui conclurait l'anecdote par des considérations lyriques sur la vie, l'univers et tout le reste et qui ferait oublier le grotesque parallèle mythologique du paragraphe précédent, mais je n'ai pas d'idée et il y a de la vaisselle qui m'attend.

Ah, si, il y avait une chouette lumière dorée, cet après-midi-là au Parc du Luxembourg.