Bon en fait, si je n'écris pas, ce n'est pas que je suis partie vacancer dans une contrée radicalement coupée de kikooland oh que non et j'aimerais bien pourtant, je suis toujours sise à la Porte de Paris qui a un nom très cruel en ce moment (je me comprends c'est largement suffisant). Non en fait, c'est juste que je ne sais pas trop sur quoi écrire ici. J'écris un peu ailleurs, mais pas quotidiennement comme j'en avais pris la décision pourtant, et pour le blog je n'ai pas d'idée rutilante en fait.

Et puis la vraie vie se remplit bien, les vacances avec les petits, même à Paris, ça sait être chouettos dès qu'on cesse un peu de glander et de remettre les choses au lendemain. Ca dessine, ça pâtàmodèle, ça sieste peinard, ça se balade, ça librairise, ça piscine un peu... Je goûte tout ça, c'est tout et je n'ai pas envie d'en faire matière à blogage... Ca va bien tout simplement.

Je me souviens très brumeusement du dîner d'hier, avec quelques amis en compagnie d'un authentique rejeton des Bourbons, une espèce de vieillard magnifique, cousinné à tout ce que l'Europe a pu produire de familles royales, un visage superbe, des manières et une distinction qui m'ont fait sentir plus laborieuse et vulgaire qu'une cocotte sortie dîner en ville... Tout ça pour dire, non que ça m'esbaudit de fréquenter du gratin à particule (m'en fous j'ai la partie tête - Gniiik - Applause - Gniiik - Applause), mais j'aime bien les personnages à histoires, les gens capables de te raconter une anecdote datant du trisaïeul comme si t'y étais et hier soir ce fût bombance de ce côté là. Entre les histoires d'évêque devenu fou de terreur par une funeste nuit dans un château de Habsbourg ou la tentative de coup d'Etat en Espagne menée par une vieille femme et ses trois filles , prétextant une santé fragile et un séjour dans les Pyrénées pour aller remplir le train royal d'armes fournies par la Belgique et finalment échouer car le général de 85 ans devant commander l'attaque s'est gouré d'heure et a confondu midi avec minuit c'est ballot, en passant par un joli coup de pute dans une léproserie angolaise, je vous jure que je n'invente rien... Mais qui dit dîner à histoires dit vin, et qui dit vin, dit puteborgne je reraconte drôlement mal, j'ai oublié la moitié des trucs tout ce que je sais c'est que c'était vacheté drôle vous auriez dû entendre ça.

Et maintenant je me trouve face à un dilemme grave pour la fin août:

Si vous estimez que je dois honorer la promesse faite à ma cousine (que j'aime) de me rendre à son mariage, soit la grande réunion de famille où il faudra que je courre après mon fils et ma fille une coupe de champ à la main pour les empêcher d'AlQuaïdiser la pièce montée, et où je serai bien obligée de croiser mes paretns et ma soeur dont j'ai snobé le mariage fin mai, tapez 1.

Si vous estimez que je dois me joindre à mes poteaux qui vont passer une semaine dans le château de notre illustre hôte de hier soir, où il faudra que je courre après mon fils et ma fille un verre de Jurançon à la main pour les empêcher de se jeter dans les douves (y en a), et où il ne serait pas impossible que je croise des fantômes capables de jeter à bas d'une cheminée un buste de Colbert d'une demi-tonne sans érailler le parquet, tapez 2.